Som en tyv i natten
Den er sikker hver gang. Den kommer snigende som en tyv i natten. Og jeg kan intet stille op. Hver gang jeg har skrevet en bog, stikker den sit lede fjæs frem. Tvivlen. Denne lille irriterende, nagende og snagende, dumme brøleabe, der sidder og råber mig i øret: ”Det er en ommer, ikke godt nok, kammerat. Du må på den igen!”. Jeg snerrer ad den, taler den efter munden, ignorerer den, og intet hjælper. Den stopper først, når bogen er kommet fra trykken, og jeg selv kan se, at min bog faktisk er blevet god. For den første nagende tvivl har intet med publikums eventuelle reaktion at gøre. Næ, nej. Det handler udelukkende om mig; den er ligeglad med læseren – det er mig, den lille brøleabe vil drille. Det med publikums reaktion oplevede jeg første gang, jeg læste et digt op (i juni 1985). Vel var jeg nervøs, men ikke mere end, at nervøsiteten var blandet med forvent- ningens glæde og spænding. Og publikum reagerede heldigvis, som jeg havde håbet, høfligt, men bestemt, og jeg fik en personli